La Felicidad

Cuando me preguntan por la felicidad siempre tengo la misma sensación, esa de no tener suficientes palabras o metáforas grandilocuentes y ejemplos magníficos para explicarlo, pero luego me doy cuenta de que es justo lo contrario, son solamente pequeños detalles.
La felicidad, para mí, no es una cima inalcanzable a la que uno llega con banderas desplegadas y sin aliento. Es más bien un sendero de tierra, de esos que no salen en los mapas importantes pero que terminan llevando a casa o a un paraje único. 

Durante mucho tiempo creí que la felicidad debía ser algo grande, visible, casi heroico. Con los años entendí que se parece más a un paréntesis que aparece en medio de 
una frase larga: breve, silencioso, pero capaz de cambiar el sentido de todo lo que lo rodea.
La felicidad habita en lo cotidiano. Se esconde en la manera en que la luz de la mañana se posa sobre la mesa del desayuno, en el gesto distraído de alguien que te pregunta cómo estás y se queda a escuchar la respuesta, en el sonido familiar de una risa compartida. 
No hace ruido cuando llega. Más bien entra como entra el aire por una ventana entreabierta.
Desde la psicología solemos decir que la felicidad no es tanto una emoción permanente como una forma de relación con la vida. Tiene más que ver con la capacidad de reconocer los pequeños brotes que con plantar árboles gigantes y 
majestuosos. Es una atención delicada: la habilidad de detenerse y notar que algo bueno está ocurriendo ahora mismo, aunque sea mínimo. Un café caliente entre las manos. Una conversación que se alarga. Un paseo sin prisa. El mar, una puesta de sol. Las amistades, la compañía, sentir que te sostienen.
 

Cuando una persona atraviesa procesos profundos (como mi caso después de un proceso oncológico)—de esos que obligan a mirar la vida sin los filtros habituales— algo cambia en la forma de percibir el tiempo. 
Los días dejan de ser una cadena interminable y pasan a ser pequeñas habitaciones. Y en cada habitación hay algo que merece ser mirado con calma. La felicidad aparece entonces como una forma de lucidez: darse cuenta de que la vida no ocurre en los grandes anuncios, sino en los márgenes, en la letra pequeña o el pie de página.

También está hecha de relaciones. Somos criaturas de vínculo. La felicidad crece mejor y más fuerte en compañía, como ciertas plantas que necesitan apoyarse en otra para subir hacia la luz.

 
Un abrazo que llega a tiempo puede sostener un día entero. 
Una conversación honesta puede reorganizar el mundo interior. Cuando nos sentimos vistos —de verdad vistos— algo dentro se aquieta y a la vez crece.
Sus beneficios no siempre son espectaculares, pero son profundamente transformadores. La felicidad cotidiana ensancha la respiración de la mente. Nos vuelve más flexibles, más compasivos, más capaces de habitar la incertidumbre sin rompernos. Nos ayuda seguir. Nos calma y rebaja nuestro estrés y claro está deja que nuestra serotonina y endorfinas hagan el resto.
No elimina el dolor ni las dificultades, pero cambia la manera en que caminamos con ellas. 
 

Es como llevar una pequeña linterna en el bolsillo: la noche sigue ahí, pero ya no estamos completamente a oscuras.
Por eso, si tuviera que definir la felicidad, diría que es una forma de mirar y de atención amorosa hacia la vida. 
No está en los grandes momentos que recordamos o imaginamos, sino en esos paréntesis casi invisibles que, sumados, terminan escribiendo nuestra historia.
La felicidad, al final, se parece mucho a respirar: ocurre miles de veces al día, pero solo cuando nos detenemos a sentirla comprendemos que ahí, en ese gesto simple y repetido, también está la vida. 
Y que vivir —con todo lo que trae— ya es, en sí mismo, una forma profunda de alegría. 
 

Sonia Ibañez
Psicologa y Consultora